Vous qui tenez incessamment,
Cent Amans dedans vostre manche,
Tenez-les au moins proprement,
Et faittes qu'elle soit plus blanche.

Vous pouvez avecque raison,
Usant des droits de la victoire,
Mettre vos galans en prison ;
Mais qu'elle ne soit pas si noire.

Mon coeur qui vous est si devot,
Et que vous reduisez en cendre,
Vous le tenez dans un cachot,
Comme un prisonnier qu'on va pendre.

Est-ce que bruslant nuit et jour,
Je remplis ce lieu de fumée,
Et que le feu de mon amour,
En a fait une cheminée ?