Lui – cet être faussé, mal aimé, mal souffert,
Mal haï – mauvais livre… et pire : il m’intéresse.
S’il est vide après tout… Oh mon dieu, je le laisse,
Comme un roman pauvre – entr’ouvert.

Cet homme est laid… – Et moi, ne suis-je donc pas belle,
Et belle encore pour nous deux !
En suis-je donc enfin aux rêves de pucelle ?…
– Je suis reine : Qu’il soit lépreux !

Où vais-je – femme ! – Après… suis-je donc pas légère
Pour me relever d’un faux pas !
Est-ce donc Lui que j’aime ! – Eh non ! c’est son mystère…
Celui que peut-être Il n’a pas.

Plus Il m’évite, et plus et plus Il me poursuit…
Nous verrons ce dédain suprême.
Il est rare à croquer, celui-là qui me fuit !…
Il me fuit – Eh bien non !… Pas même.

… Aurais-je ri pourtant ! si, comme un galant homme,
Il avait allumé ses feux…
Comme Ève – femme aussi – qui n’aimait pas la Pomme,
Je ne l’aime pas – et j’en veux !

C’est innocent. – Et lui ?… Si l’arme était chargée…
– Et moi, j’aime les vilains jeux !
Et… l’on sait amuser, avec une dragée
Haute, un animal ombrageux.

De quel droit ce regard, ce mauvais oeil qui touche :
Monsieur poserait le fatal ?
Je suis myope, il est vrai… Peut-être qu’il est louche ;
Je l’ai vu si peu – mais si mal.

… Et si je le laissais se draper en quenouille,
Seul dans sa honteuse fierté !…
– Non. Je sens me ronger, comme ronge la rouille,
Mon orgueil malade, irrité.

Allons donc ! c’est écrit – n’est-ce pas – dans ma tête,
En pattes-de-mouche d’enfer ;
Écrit, sur cette page où – là – ma main s’arrête.
– Main de femme et plume de fer.

Oui ! – Baiser de Judas – Lui cracher à la bouche
Cet amour ! – Il l’a mérité
Lui dont la triste image est debout sur ma couche,
Implacable de volupté.

Oh oui : coller ma langue à l’inerte sourire
Qu’il porte là comme un faux pli !
Songe creux et malsain, repoussant… qui m’attire !
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
– Une nuit blanche…. un jour sali…