À la grise clarté des brumes hivernales,
La bande des loups noirs, que chassent les vents froids,
Descend, folle, hurlante, effondrant sous son poids
Le sol blanc des forêts sub-septentrionales.

De l'équateur brûlant, au même instant, surgit
La foule des chacals dont le poil roux se dresse ;
Elle monte, envoyant ses clameurs de détresse
Aux horizons perdus que le soleil rougit

Arrivés au Delta, — mystique et triple trace
Du Ciel à l'Océan, de la Mer au Désert,
Du Sable à l'Infini, — se trouvant face à face,
Les sinistres troupeaux s'arrêtent !… L'œil ouvert

Sur le monde idéal s'éteint comme en un songe ;
Le croc du loup s'enfonce aux artères d'où sort
Le sang chaud de la Vie ; et le chacal allonge
Sa dent aux ossements refroidis par la Mort.

Le Verbe que voilaient le tumulte et le râle
Se fait entendre alors. Il domine la Chair ;
Le Rayon éclipsé se rallume plus clair,
Et l'Aube des grands jours se lève rose et pâle.