Merd'! V'là l'Hiver et ses dur'tés,
V'là l'moment de n'pus s'mett' à poils:
V'là qu'ceuss' qui tienn't la queu' d'la poële
Dans l'Midi vont s'carapater!

V'là l'temps ousque jusqu'en Hanovre
Et d'Gibraltar au cap Gris Nez,
Les Borgeois, l'soir, vont plaind' les Pauvres
Au coin du feu… après dîner!

Et v'là l'temps ousque dans la Presse,
Entre un ou deux lanc'ments d'putains,
On va r'découvrir la Détresse,
La purée et les Purotains!

Les jornaux, mêm' ceuss' qu'a d'la guigne,
A côté d'artisqu's festoyants
Vont êt' pleins d'appels larmoyants,
Pleins d'sanglots… à trois sous la ligne!

Merd', v'là l'Hiver! L'Emp'reur ed' Chine
S'fit flauper par les Japonais!
Merd', v'là l'Hiver! Madam' Sév'vrine
Va rouvrir ses robinets!

C'qui va s'en évader des larmes!
C'qui va en couler d'la pitié!
Plaind' les Pauvr's, c'est comm' vendr' ses charmes,
C'est un vrai commerce, un méquier!

Ah! c'est qu'on est pas muff' en France,
On n's'occupe que des malheureux;
Et dzimm et boum ! la Bienfaisance
Bat l'tambour su' les Ventres creux!

L'Hiver, les murs sont pleins d'affiches
Pour Fêt's et Bals de charité,
Car pour nous s'courir, eul'mond'riche
Faut qu'y gambille à not'santé!

Sûr que c'est grâce à la Misère
Qu'on rigol' pendant la saison;
Dam'! Faut qu'y viv'nt les rastaqoères
Et faut ben qu'y r'dor'nt leurs blasons!

Et faut ben qu'ceux d'la Politique
Y s'gagn'nt eun' popularité;
Or, pour ça, l'moyen l'pus pratique
C'est d'chialer su' la Pauvreté.

Moi, je m'dirai : 'Quiens, gn'a du bon!'
L'jour où j'verrai les Socialisses
Avec leurs amis Royalisses
Tomber d'faim dans l'Palais Bourbon;

Car tout l'mond' parle ed' Pauvreté
D'eun' magnèr' magnifique et ample,
Comm' d'eune Imag', d'eune Entité,
Mais personn' veut prêcher d'exemple!

Ainsi r'gardez les empoyés
(Ceux d'l'Assistance évidemment)
Qui n'assist'nt qu'aux enterr'ments
Des Pauvr's qui paient pas leur loyer!

Et pis contemplons les Artistes,
Peint's, poèt's ou écrivains,
Car ceuss qui font des sujets tristes
Nag'nt dans la gloire et les bons vins!

Pour euss, les Pauvr's, c'est eune bath chose,
Un filon, eun' mine à boulots;
Ça s'met en dram's, en vers, en prose,
Et ça fait faire ed'chouett's tableaux!

Oui, j'ai r'marqué, mais j'ai p't'èt' tort,
Qu' les ceuss qui s'font nos interprètes
En geignant su' not' triste sort
Se r'tir'nt tous après fortun' faite!

Ainsi, t'nez, en littérature
Nous avons not' Victor Hugo
Qui a tiré des mendigots
D'quoi caser sa progéniture!

Oh! c'lui-là, vrai, à lui l'pompon!
Quand j'pens' que, malgré ses meillons,
Y s'fit ballader les rognons
Du Bois d'Boulogn' au Panthéon

Dans l'corbillard des Misérables
Enguirlandé d'Beni-bouff'-Tout
Et d'vieux birb's à barb's vénérables…
J'ai idée qu'y s'est foutu d'nous!

Et gn'a pas qu'lui; t'nez, Jean Richep'in
En plaignant les Gueux fit fortune;
F'ra bien chaud quand j'bouff'rai d'son pain
Ou qui m' laiss'ra l'taper d'eune'thune!

Ben, pis Bruant et pis Zola
Y z'ont plaint les Pauvr's dans leurs livres,
Aussi c'que ça les aide à vivre
De l'eune à l'aut' Saint-Nicolas!

Mêm' qu'Emile avait eun' bedaine
A décourager les cochons,
Et qu'lui, son ventre et ses nichons
N'passaient pus par l'av'nu' Trudaine!

Alorss, honteux, qu'a fait Zola?
Pour continuer à plaind' not'sort
Y s'a changé en hareng saur
Et déguisé en échalas!

Ben, en peintur', gn'a z'un troupeau
Ed' peint's qui gagn'nt la forte somme
A nous peind' plus tocs que nous sommes:
(Les poux aussi viv'nt de not'peau!)

Allez! tout c'mond' là s'fait pas d'bile,
C'est des bons typ's, des rigolos,
Qui pinc'nt eun' lyre à crocodiles
Faite ed' nos trip's et d'nos boïaux!

L'en faut, des Pauvr's, c'est nécessaire,
Afin qu' tout un chacun s'exerce,
Car si y gn'avait pus d'misère
Ça pourrait ben ruiner l'commerce.

Mais j'vas vous dir' mon sentiment:
C'est un peu trop d'hypocrisie,
Et plaindr' les Pauvr's assurément
Ça rapport' pus qu' la Poésie:

Je l'prouv', c'est du pain assuré;
Et quant aux Pauvr's, y n'ont qu'à s'taire.
L'jour où gn'en aurait pus sur Terre,
Ben des gens s'raient dans la purée!

Mais Jul's Simon l'a promulgué,
Paraît qu'y aura toujours d'la dèche
Et paraît qu'y a quéqu'chose qu'empêche
Qu'un jour la Vie soye plus gaie.

Soit - Mais, moi, j'vas sortir d'mon antre
Avec le Coeur et l'Estomac
Pleins d'soupirs… et d'fumée d'tabac.
(Gn'a pas d'quoi fair' la dans' du ventre!)

J'en ai ma claqu', moi à la fin,
Des P'tits carnets et des chroniques
Qu'on r'trouv' dans les poch's ironiques
Des genss' qui s'laiss'nt mourir de faim!

J'en ai soupé de n'pas biffer
Et d'êt' de ceuss' assez… pantoufles
Pour infuser dans la mistoufle
Quand… gn'a des moyens d'se r'biffer

Gn'a trop longtemps que j'me ballade
La nuit, le jour, sans toit, sans rien;
(L'excès même ed' ma marmelade
A fait s'trotter mon Ang' gardien!)

(Oh! il a bien fait d'me plaquer:
Toujours d'la faim, du froid, d'la fange,
Toujours dehors, gn'a d'quoi claquer;
Faut pas y en vouloir à c't' Ange!)

Eh donc! tout seul, j'lèv' mon chapeau;
Va falloir tâcher d'êt' sincère
En disant l'vrai coup d'la Misère,
Au moins, j'aurai payé d'ma peau!

Et ça n's'ra pas comm' les vidés
Qui, bien nourris, parl'nt de nos loques,
Ah! faut qu'j'écriv' mes Soliloques;
Moi aussi, j'en ai des Idées!

Je n'veux pus ê' des Ecrasés,
D'la Muffleri' contemporaine;
J'vas dir' les maux, les pleurs les haines
D'ceuss' qui s'appell'nt Civilisés!

Et au milieu d'leur balthasar
J'vas surgir, moi (comm' par hasard)
Et fair' luire aux yeux effarés
Mon p'tit Mané, Thécel et Pharès!

Et qu'on m'tue ou qu'j'aille en prison,
J'm'en fous, j'n'connais pus d'contraintes:
J'suis l'Homme Modern', qui pousse sa plainte
Et vous savez bien qu'j'ai raison!
1894-1895