D'un accent libre et fécond
Lâchons un poème qu'on
Murmure sur le balcon.

Et, sans tambour ni crotale,
Que notre génie étale
Une blonde Orientale.

Ni forceps dur, ni trocart.
Prenons le ton avec art
De monseigneur Jean Aicard,

Lorsque, chassant les autruches,
Dans son Désert en baudruches,
Il gagne la course aux cruches.

Non, Pierre Loti n'a pas,
Lui-même, de tels appas,
A l'ombre des ajoupas.

Plus ferme que dromadaire
Son frère est Yvres ! Modère
Ton allure, ô bayadère.

(Sur la mer, près d'un ilot
Se balance, au gré du flot
Le grelot du matelot.)

Et Strada, vieux ridicule,
Qui sans fin désarticule
L'isof et le dracuncule,

Strada l'homme qui rima,
Féroce autant qu'un puma,
Cent mille vers, sans schéma ;

Devant cet Aicard qui glose,
Quand fleurit la cynoglose
Reste coi — telle une alose.