Drei Tage dauerte das Röcheln schon,
des Todes schauerlicher Sägeton.
Aus dem verfallenden Gehirn
trieb kalter Schweiß auf seine fahle Stirn -
Hort der Gedanken - ragendes Verließ!

Mein karges Bett an seines angebettet
und meine Hand an seinen Puls gekettet,
so lagen wir die lange lange Nacht,
und erst am Morgen setzte seine Säge
der Tod ab - und ich fühlt die letzten Schläge
des Pulses, den ich hielt. - Es war vollbracht.