Ich hab' ja kaum die Bahn beschritten
und schon so müd', so sterbensmüd' -
Es wankt der Fuss bei seinen Tritten,
Stockt in der Brust das Wanderlied —

Ist es der Lenz, der in die Glieder
Dies bangende Ermatten senkt,
Im Ahnungsfluten seiner Lieder
Das gegenwä'rt'ge Lied ertränkt?

Ist es der Herbst mit seiner Küble,
Die keine Knospe blühend küsst?
Ist es das Sterben der Gefühle,
Das mich mit mattem Atem grüsst?