Jag känner hur den kalla svetten under mina armar

försynt fuktar hennes blus - blyga, våta blommor

av min svett på hennes blus.

Jag bär hennes färger, törstblå och skogsgrön

och bränd orange, som om de tillhörde mig:

min mammas färger på min hud

i en dammig stad.

Jag går i hennes kläder

med ett skratt inombords, befriad

från bördan att vara det jag bär

för i min mammas kläder

är jag varken mig själv eller min mamma,

utan mer den där spinkiga

varelsen på sex år som trär

sin mammas guldringar på sina fingrar,

drar på sig en stor kofta som luktar solsken och mjölk,

och dåsig av kärlek leder sig själv genom rum

med fördragna gardiner mot det honungslena juniljuset.